viernes, 7 de agosto de 2015

The Disastrous Neocon Mindset

The neocon mindset, which envisions U.S. military force remaking the Mideast at the point of a gun or the warhead of a drone, has confronted a string of disasters and faces a new challenge from President Obama’s successful diplomacy with Iran, but the mindset will likely survive, says ex-CIA analyst Paul R. Pillar.
 
By Paul R. Pillar
 
President Barack Obama’s speech at American University was a thorough enough review of the issues that have come to surround the agreement to restrict Iran’s nuclear program that any fair-minded listener who focuses on merits rather than politics would reach the conclusion, as Mr. Obama has, that completion of this agreement as being in U.S. interests was not a difficult decision or even close to being one.
 
But although the President’s main purpose in the speech was to review the reasons this is the case and to beat back ill-guided attempts to destroy the agreement in the U.S. Congress, he made some more general points about the attitudes and beliefs that underlie those attempts and also underlay the launching of a disastrous war in Iraq 12 years ago. Here is how the President put it:
 
“When I ran for President eight years ago as a candidate who had opposed the decision to go to war in Iraq, I said that America didn’t just have to end that war — we had to end the mindset that got us there in the first place. It was a mindset characterized by a preference for military action over diplomacy; a mindset that put a premium on unilateral U.S. action over the painstaking work of building international consensus; a mindset that exaggerated threats beyond what the intelligence supported.
 
“Leaders did not level with the American people about the costs of war, insisting that we could easily impose our will on a part of the world with a profoundly different culture and history. And, of course, those calling for war labeled themselves strong and decisive, while dismissing those who disagreed as weak — even appeasers of a malevolent adversary.”
 
The comparison with the Iraq War is apt, and not only because some of the most enthusiastic promoters of that ill-fated expedition are today among the most vocal opponents of the Iran agreement. The same sort of thinking has led to each of those mistaken positions, and the President identified some of the elements of that thinking.
 
The preference for military action over diplomacy is indeed one of those elements, although the observation can be broadened a bit beyond a simple preference for one tool of statecraft over another. The attitude involves a preference for destroying things without thinking much about why people built whatever is being destroyed, or how people will react to the destruction. It involves a narrow focus on capabilities — and military force unquestionably is the instrument best able to destroy capabilities — and insufficient attention to intentions and motivations.
 
The preference for unilateral U.S. action and disdain for the judgments of most of the rest of the world is another of those elements, with the parallels extending even to some of the same major U.S. allies being the object of disdain. It was “old Europe” that became an object of contempt at the time of the Iraq War, a time when French fries became freedom fries.
 
Today the same old Europeans of France and Germany are being ignored by opponents of the Iran agreement even though they are among the parties who helped to negotiate the agreement. And the same is true of that very close U.S. ally, the United Kingdom; David Cameron is not John Boehner’s poodle (or Barack Obama’s), even if Tony Blair was George W. Bush’s.
 
What the President identified as the exaggeration of threats beyond what intelligence supports is another common element. The makers of the Iraq War launched their project despite judgments by the U.S. intelligence community that contradicted the war-makers’ mythical “alliance” between the Iraqi regime and al-Qa’ida, not to mention the community’s judgments about the mess likely to ensue in Iraq after Saddam was overthrown.
 
Today, opponents of the agreement speak endlessly about what an Iran that supposedly is salivating over the prospect of getting a nuclear weapon could do to cheat, despite the intelligence community’s repeatedly expressed public judgment that Iran has not decided to build a nuclear weapon and gave up whatever work it may have done on a weapon more than a decade ago.
 
This opposition attitude is remarkably similar to how the promoters of the Iraq War went on endlessly about what Saddam Hussein “could” do with unconventional weapons he was presumed to have, despite the intelligence community’s public judgment that he was unlikely to use such weapons against U.S. interests or to give them to terrorists unless we invaded his country and started to
overthrow his regime.
 
The belief in the ability of the United States to impose its will in the Middle East is certainly another common thread in the thinking involved, and it is not only a matter of faith in the efficacy of military force. The belief that a liberal democracy would easily fall into place in Iraq once Saddam was gone and if the United States so willed is of a piece with the belief that a “better deal” could be obtained once the current nuclear agreement is destroyed and if the United States so wills.
 
In each case there is obtuseness about how real human beings react to real events, whether it is reaction to the “birth pangs of democracy” in Iraq or to attempts to coerce a proud Iran.
 
Another element of this thinking that could be mentioned, but that President Obama did not explicitly do so, is a black-and-white perspective that tends to see the Middle East as starkly divided between good-guy allies and bad-guy adversaries, with Iran currently occupying the most prominent place in the latter camp.
 
Although the President did speak of the wisdom of making deals with one’s adversaries, he did not fundamentally challenge this perspective, despite its incongruence with reality. That is probably understandable and forgivable, given the need for him to maintain enough political correctness about Iran (and about Israel) to get the nuclear agreement through the Congressional gauntlet and across the finish line.
 
“Mindset” is an appropriate term for the President to have used. That term implies persistence and difficulty in dispelling the thought patterns involved. If the nuclear agreement survives it will be a major blow against the kind of insalubrious thinking that the mindset represents. But the mindset itself will survive.
 
It is rooted primarily in certain parts of the politically active American elite, especially the part that usually carries the label neoconservatism. And those parts exploit some similar strains of thinking that are spread more widely in the American public. That exploitation helps the mindset to survive, despite even a disastrous collision with reality such as the Iraq War.
 
S.:https://consortiumnews.com/2015/08/06/the-disastrous-neocon-mindset/

Yo fuí uno.

Es fugitivo incierto, aquel que entiende la huella fugaz que centellea y abre disforme el alma. Hay una luz remota que comparte tu vida y hay un cielo que se levanta, para los estallidos de la desolación. Para los ojos desabridos, hay desamor.

Hay sueños que permanecen en un guardé: Hay fuerza en la rendición: Hay dentelladas de rabia en gestos firmes cuando bulle el llanto, al igual que hay hierba húmeda, que aparta la fatiga de náufragos sin voz que amontonan, hielos y rechazan cantos erigidos de momentos pasados: Hay vientos nocturnos, escondidos en el alma, que charlan con despertares inconmovibles y cortan desgarros.

Yo fui uno.

Era una tarde codiciosamente viva. Silenciosamente extraña. La cubierta, parecía vieja  y periódicos arrugados reposaban a estribor. Sobre la mesa, un libro de mapas de navegación y un vaso, recordaba que el café estaba frío. Despertaba el viento y las velas rendían su culto. Tenía hambre de mar. A menudo rugían la madera y tintineaban los cabos.

El Sol se acostaba y el cielo rojo, sucedía al cerúleo. Apague la radio que encendí para oír el parte meteorológico que ya estaba enfrascado en otro discurso falso de la monótona vergüenza de un país, el mío, que no entiendo ni reconozco.

Apagado pues, y oculto el triste mundo, los vientos del ayer murmuraban mi rumbo loxodrómico, constante.

Mientras la mar, contestaba a mi proa con espuma, los pensamientos distantes tomaron distancia para recordarme, que estaban escritos con lágrimas no derramadas hijas de sueños perdidos. Inútilmente interrogué a las nubes que cubrían el horizonte: ¿Es, acaso, un hierro cada  diamante escondido que encuentro en mi camino? No vas a quebrar mi alma, cobarde destino.

No había luna cuyas monedas se reflejasen en el agua. El aguamiel del termo desprendía más palabras graves, duras cortezas de unos ojos que buscan, en un continuo movimiento de compás, que imite la vida  soñada: palabras de mármol. No había delicadeza en nada de aquello. Sería torpe confesarlo. Sólo había olvido y malsana pérdida. Los ojos denunciaban una mirada desvencijada: ¿Para qué sirve este destierro sino trae sabiduría aunque sea sangrienta, colérica y dolorosa? El pecho ya estaba abierto. Dulce y lejos de callar, gritaba.

Desconozco porqué, aquella inmensidad negra, fragmenta los recuerdos, para poder apreciar  detalles, palabras, gestos, miradas…

Yo buscaba, palabras hijas de la sangre y las encontré. Rejuvenecía la noche callada, ahora ebria. Perseguía un alma cazada por una traición más de la vida. No importa el color resonante cifrado en aquel dolor. La respuesta era rebelde y ambiciosa: ¿Necesitas las cenizas para entender?  Tu corazón late: Enciende la hoguera, que tiemblen los recuerdos. Consume estos sueños y arranca su peso. Tu razón gravita. Mezcla este inagotable infierno de recuerdos con llamas de melancolía. Urge habitar en este rumor de mar alocado,  un frescor azul despojado de  lágrimas desnudas.

-          ¿Qué vuelva el frío? 

-           Siente, como te alejas de la sangre encendida. Sopla, despierta y prescinde, sin parar, de tu pecho.

-          ¿No disimulas el dolor?. 

-          Aquel beso último, fue un fruto perfecto para una herida. Pero, tu ya respiras otro aire, otra vida, otra cabeza.  

-          No deseo otros principios hermosos. Estoy cansado de concebir la espera.  

-          Respira. Tus pulmones están ciegos. Tus ojos, son látigos entre las tinieblas. No puedes velar un suspiro. Quema los llantos en tus entrañas e ignora la herida. El rocío de la noche hará el resto. 

-          Tu lo llamas rocío de la noche.... Yo, lluvia amarga. 

-          Estas sentado en un mirador, trotando enfermo. Eres un desierto, como tal, desgárrate. Gira tu alma al beso alegre de la mar y sumérgete. 
Apartado ya de mar abierto y fondeado en una fatigosa cala, la luz blanca del día ya era una  actitud. Forjé palabras, donde ocupaban otras, escombros. El tiempo ya no es tirano. Me embriagué saltando por la borda y grité, desesperado:

-          ¡Late!

Con una sonrisa, salí del agua: Había llenado mi alma: Quizás aquel recuerdo, era un pálido azul, pero ya no era un blanco mármol.

Antes, suplique al infinito una última vez aquel verano: Ayuda memoria a arder, sin cese, los vientos que al corazón viajan. Embriágame con furia ciega. Estoy ansioso de herir mi alma naufragada.
Rafael Suárez

jueves, 6 de agosto de 2015

El Sueño otra vez: Sobre las cimas es el verano.


F.: Rafael Suárez

El propósito de un hombre justo


F.: Rafael Suárez

We will not be shipwrecked on a vain reality

If the condition of things which we were made for is not yet, what were any reality which we can substitute? We will not be shipwrecked on a vain reality."
 
Henry David Thoreau
Walden

Brooks

(1914)
 
(1920)

Le ciel était charmant, la mer était unie

Mon coeur, comme un oiseau, voltigeait tout joyeux
Et planait librement à l'entour des cordages;
Le navire roulait sous un ciel sans nuages;
Comme un ange enivré d'un soleil radieux.

Quelle est cette île triste et noire? - C'est Cythère,
Nous dit-on, un pays fameux dans les chansons
Eldorado banal de tous les vieux garçons.
Regardez, après tout, c'est une pauvre terre.

- Ile des doux secrets et des fêtes du coeur!
De l'antique Vénus le superbe fantôme
Au-dessus de tes mers plane comme un arôme
Et charge les esprits d'amour et de langueur.

Belle île aux myrtes verts, pleine de fleurs écloses,
Vénérée à jamais par toute nation,
Où les soupirs des coeurs en adoration
Roulent comme l'encens sur un jardin de roses

Ou le roucoulement éternel d'un ramier!
- Cythère n'était plus qu'un terrain des plus maigres,
Un désert rocailleux troublé par des cris aigres.
J'entrevoyais pourtant un objet singulier!

Ce n'était pas un temple aux ombres bocagères,
Où la jeune prêtresse, amoureuse des fleurs,
Allait, le corps brûlé de secrètes chaleurs,
Entre-bâillant sa robe aux brises passagères;

Mais voilà qu'en rasant la côte d'assez près
Pour troubler les oiseaux avec nos voiles blanches,
Nous vîmes que c'était un gibet à trois branches,
Du ciel se détachant en noir, comme un cyprès.

De féroces oiseaux perchés sur leur pâture
Détruisaient avec rage un pendu déjà mûr,
Chacun plantant, comme un outil, son bec impur
Dans tous les coins saignants de cette pourriture;

Les yeux étaient deux trous, et du ventre effondré
Les intestins pesants lui coulaient sur les cuisses,
Et ses bourreaux, gorgés de hideuses délices,
L'avaient à coups de bec absolument châtré.

Sous les pieds, un troupeau de jaloux quadrupèdes,
Le museau relevé, tournoyait et rôdait;
Une plus grande bête au milieu s'agitait
Comme un exécuteur entouré de ses aides.

Habitant de Cythère, enfant d'un ciel si beau,
Silencieusement tu souffrais ces insultes
En expiation de tes infâmes cultes
Et des péchés qui t'ont interdit le tombeau.

Ridicule pendu, tes douleurs sont les miennes!
Je sentis, à l'aspect de tes membres flottants,
Comme un vomissement, remonter vers mes dents
Le long fleuve de fiel des douleurs anciennes;

Devant toi, pauvre diable au souvenir si cher,
J'ai senti tous les becs et toutes les mâchoires
Des corbeaux lancinants et des panthères noires
Qui jadis aimaient tant à triturer ma chair.

- Le ciel était charmant, la mer était unie;
Pour moi tout était noir et sanglant désormais,
Hélas! et j'avais, comme en un suaire épais,
Le coeur enseveli dans cette allégorie.

Dans ton île, ô Vénus! je n'ai trouvé debout
Qu'un gibet symbolique où pendait mon image...
- Ah! Seigneur! donnez-moi la force et le courage
De contempler mon coeur et mon corps sans dégoût!

Charles Baudelaire
Un voyage à Cythère

2 fotos de Smuraga



(Visto en Flickr)

Arde el bajel.

El camino respiraba impulsos contados. Diestras ayudas que a la noche serena le hacía ganarse cautivos. Una de esas costumbres, de los que, con o sin sentido, encarcelan los si tuviera en lo perdido. Habrá alma que con pesadumbre, encarezca el deseo. No es mi caso.
 

Mi retiro es este barco. Mi virtud, de tenerla acaso, contemplar callado, como los colores, despiertan torrentes, extienden desconciertos y se desmayan olvidados. Será un desdén caminar así, pero hay presos que suspendidos de molestos miedos, recogen, así, con coraje, su techo de oro, las sombras de sus saltos locos o arrojan, con ímpetu desigual, fantasmas y locuras. Para oprimir el alma, las peores prisiones son las propias, las abiertas, que evocan recuerdos o florecen, pobre ciego, ausencias.

Corren mis pensamientos. Desdichada memoria aquella que la invencible ceniza lastima. Acompaña, en ese viaje desengañado, el silencio mudo y una piedra, despojo de confusión presente, que se derrama como argumento para derribar, resonando huellas y temores. Desorden contemplado que se ciernen,  en pérdidas de fe. De alma.

Ver morir el día, antes que la aurora mirase torpe, ciega y fría, la botella vacía del aguamiel del termo, tiene la desnuda culpa de que envuelva aquellos olvidos en dolores, aquellas flores en cerros duros que adormecen la ilusión, la paz y enojan las horas. El cuidado destierro es pantanoso. Desechas ruido, para ver cara a cara, adelantar verdades a orillas y derramarte sobre ellas. Entonces, las dudas, los miedos se convierten en  tormentos valientes.

 Peregrina el sosiego severo y lo separas, con cierto desconsuelo, de los recuerdos.

El sol bebe ya en lo alto, y aún hay muros asustados. No hubo engaño ni mentira. Hubo respeto y fuerzas opuestas. Viudas caras de fugitivos lazos. 

Al final llega la paz, el descanso; el dolor se envía, con cierta piedad, y enterrado, en aquel reloj de mar, la sangre que como escudo, entierra tu guerra interior.

Confieso que es injusto, guardar y callar pero habrán de morir conmigo, aliviado. Y, ¿si has errado? He amado, me he esforzado y he llorado: ¿en qué me he equivocado?.

Había una llama ardiente, que con pasión, florecía. Nació de un laberinto de instintos libres, de sueños por vivir y ambicionaba ser cristal: hoy, envejecida, bajo una mañana fría, arde el bajel y aquella ilusión mía.
 
Rafael Suárez

martes, 4 de agosto de 2015

Un Pollock




Caillebotte


Lempicka


Palpita el violín.

Vaso lleno. Oscura noche de agosto.
Son pedazos de hambre, al asalto de una duda sin forma ni molde, ardientes desvaríos, sueños prometidos en noches encendidas, cuya antorcha se apaga con la madrugada de una huella grabada. Verdades rasgadas en un mundo de gotas sombrías, saludos de la vida. Vértigos ignorados aguardan esperanzas delicadas que separen espinas y cascabeles de alma rasgada.

-          ¡Volved! Soy la derrota de tu lecho. Locos misterios braman vestidos para mudar el traje.
Y ocurrió. El campanario solitario encendió la chimenea para hablar con los cielos. Las cinturas desiertas, vibraron antes de sollozar.

El iris de aquella hiedra ruge. Crujió la despedida de la carne brava trayendo un solitario beso. Lívida traición que en último instante declina el día. Cara a la noche, vuela a revuelos, la sonrisa de la lentitud que descalza, rasguea y adormece las preguntas.

Suspirando, inmóvil te contestas:

- ¿Por qué no puedo vender todas mis selvas? Acaso, la nueva noche no trae consigo una partida de rasgadas distancias.

- Generosa emboscada del destino: La hiedra enrosca sus acerosos versos en una cola de ilusiones cuyos labios amas. Entreabre el sepulcro de tu dicha, arde la lluvia y su vapor te quema. No entiendes que las despedidas son raudales de nacientes colores que surgen y retienen lágrimas:  ¿Qué paz esperas, si tus cánticos gritan sangre mía derramada?  
Existe un discreto rubor presente e invisible en innumerables rostros, caprichos de promesas y suspiros. Destellos de memoria, que ya ausentes, son hojas secas, vencidas en algún momento. Defensas sometidas a velos pesados, asilos de sentimientos y principios de sangre encaminad a dormir en rosas marchitas. Ilusiones crisálidas. Sin fragancias ni aromas. Bautismo de deseos, en cuyas catedrales se marcan puertas falsas, que, como cuchillos sinceros, trasquilan ramas y recuerdos. Un entreabierto sentido a un generoso desierto en el pecho. Sombras del corazón cuando la vida pasa. Tumbas derribadas que brillan mientras el olvido las adormece. Ausentes. Silenciosas. Alientos confusos, infundidos en corazones, relojes huecos, acaso fríos.

Quizás, el veneno de un veleidoso viaje en forma de día; el ermitaño arrebata a la soledad, como un mendigo, el anhelo, la ilusión de una jornada de pasión. Son alas caducas que cubren, de estación en estación, arrullos de confianza. Fatigosa alma, trozos de futuros, parten acordes pero también son cenizas de sueños, de piedras. No cierres la idea del orfebre: el rumor de la luz y de los gemidos graban el dolor.
El viento cae y esparce desolación consciente. No oprimas por ello tu alma, es la herencia sagrada del mudo que observa la pared blanca, cuando bautizada, se convierte en lienzo.

Temblando vives si constante en el borde no encuentras la luz. Sobre ti, la cosecha del que palideció al brotar de los labios la vana verdad de la historia repetida, señero canto de la vida. El alma olvida la marchita que juntaste.

Es lento. Parece infinito. Es luciérnaga amarga en el secreto fondo de mi habitación.

-          Distingue tu destino ruboroso.

-          Se acercó y se marchó.

-          La escarcha no deshoja la flor, al igual que la voz no languidece si es arrastrada por unos labios encendidos.

-          Se acortan las noches. ¿No hay tregua?

-          Lucha. Ama el silencio, como prendes los versos de agosto. Desprende la flor como carne ligera y encamina tu negro brillo, al hermoso mar. Navega con tus demonios. Volverán quejas, llantos y atropellos exigiendo resignación. Sufre y vuelve.
Palpita el violín.

Rafael Suárez

Sughi


Quand le remous de l'eau par la lune lamée

La lune mince verse une lueur sacrée,
Comme une jupe d'un tissu d'argent léger,
Sur les masses de marbre où marche et croit songer
Quelque vierge de perle une gaze nacrée.

Pour les cygnes soyeux qui frôlent les roseaux
De carènes de plume à demi lumineuse,
Sa main cueille et dispense une rose neigeuse
Dont les pétales font des cercles sur les eaux.

Délicieux désert, solitude pâmée,
Quand le remous de l'eau par la lune lamée
Compte éternellement ses échos de cristal,
Quel coeur pourrait souffir l'inexorable charme
De la nuit éclatante au firmament fatal,
Sans tirer de soi-même un cri pur comme une arme?
 
Paul Valéry
Même Féerie

Un Toulouse-Lautrec


Un autoretrato de Frida Kahlo


Franz Marc por August Macke


Una foto de Cartier-Bresson



(Vista en Flickr)

lunes, 3 de agosto de 2015

El tiempo no es mujer.

Buscas el azul del nuevo viento para relampaguear aquellos ojos misteriosos. El misterio prohibió la fantasía. Ya quedan lejos. Son ruinas de veletas. El incienso arde puro y tus pensamientos le siguen.

Gritos mudos son aquellos que envuelve las huellas encendidas. Son recuerdos gigantes que besan y estremecen.

Son el imperio de la memoria sepultada, mortal catarata de turbulentas borrascas. Martirios desplomados, esperanzas de la experiencia. Fiebres y delirios, esferas de vibrantes despedidas, impulsadas por tristes torres, hambrientas de vuelos declinados.

No engañan las pálidas tumbas de los sentimientos a los gemidos. La nada siempre levanta su vuelo.
Ahora sólo quedan recuerdos. Escaleras llenas de espejos moribundos y ocasos de dolor.

Son manos heladas que cosechan barrancos muertos. Senderos tímidos para quién ha besado la vida.

Resbala tu altura, mudo de enferma mirada.

Te acercas al miedo. Lenta mancha cubre tu silenciosa despedida.

Las cumbres son frías. Cautivas el día y temes la noche. Sientes la noche. Trémulos pasos, los tuyos. Turbios, tediosos, oscuros.

- ¿Cuándo la memoria te castiga, persigues el atisbo y corres en un desierto de torbellinos?

Comprendes, que tu pupila es una alfombra doliente de errantes caravanas. Ardes con suspiros, que chorrean desilusiones y corres en puertas que cesan, como gotas, cada amanecer. Interpreta, de rodillas, el invierno de ilusiones que vírgenes habitan en tu nave. A bordo, son apóstoles de pálidos vientos sangrantes. 

- Persevera, tus ojos, serenos, deben ser sencillos puentes y senderos.

La harina molida es fuente.

No hay discreto dolor, que enturbie el obligado secreto de la vieja brisa. Tiñe, avergonzado, tu tierra limpia. El aliento a dolor, dispara el nuevo horizonte. Cada día, altivo, fiel y temeroso.

Tu ventana, mi libro y la importancia de las campanas olvidadas. Llantos son espadas de destinos, rebeldes lechos de un tirano camino.

- Desierta y tirana. Así esta tú alma. A medio camino, entre el fuego del adiós y la inerte inocencia.

Desciende. Estremécete con la ira, respiras odio, ¿quieres correr?

Acude sordo, al brillo de una nueva carne. Sonrisas y cirios, inquietarán tus besos.

- ¿Declinas empezar, abriendo plazos?

Cada instante, disfraza cautiverios en un compas de caducas miradas en distintas noches, en distintos lugares... Convierte, cada sol en calles solitarias.

He bajado, he exprimido cada estrofa, he bebido distintos mundos con millares de olas, ¿Cómo olvidar, remansos escondites que desaparecen? Tus limosnas dan ramas, trotan hacia atrás, escuchando las sonrisas de pólvora que ambicionan oscuros vacíos.

-¿A qué esperas?
Tus alforjas aúllan hambre de alma.

Tu barba nevada es armonía de comienzos de historia. Mueres de sed, en un mar engarzado de lejanías.

Semillas claras y lejanas son labios mudos. Duele la puerta cándida que se cierra por cansancio.

Es lenta, la vieja inocencia. Es un querer callado. Caminas de prisa. El tiempo no es mujer. Es un arcano mar de susurros olvidados. Es una isla asfixiada de ritmos derrotados y de hondas ojeras, sollozos oscuros y discreta voz. Es distancia desnuda entre el velo del deseo, un ausente brote de quedaría y el principio del camino.

Solloza espejo, estandarte de sorpresas en el horizonte.

Rafael Suárez