lunes, 31 de octubre de 2016
Soldados y policías nigerianos abusan sexualmente de mujeres que huyen de Boko Haram
Carolina Valdehíta Ciudad del Cabo (Sudáfrica)
HRW denuncia violaciones por parte de oficiales del ejército de mujeres y niñas, algunas de las cuales fueron drogadas o recibieron falsas promesas
"Un soldado mostró su interés por mí trayéndome ropa y comida. Solía llevar su uniforme verde militar y también un arma. Yo lo acepté porque necesitaba ayuda para cuidar de mí y de mis cuatro hijos. La alimentación en el campo de desplazados es sólo una vez al día, con lo que hay que aceptar cualquier ayuda extra". Así comienza el relato recogido por Human Rights Watch (HRW), de una de las 43 mujeres y niñas que han reconocido haber sido víctimas de abusos sexuales y explotación por parte de miembros de las fuerzas de seguridad de Nigeria.
El norte de Nigeria es probablemente uno de los lugares más inseguros del mundo. El terror de Boko Haram ha obligado a alrededor de 2,5 millones de personas ha desplazarse hasta el noreste de Nigeria. Varios trabajadores humanitarios advirtieron a principios de año que las mujeres desplazadas se habían visto obligadas a tener sexo con el fin de cubrir sus necesidades básicas. Una investigación llevada a cabo por NOI Polls informó el pasado verano que el 66% de las 400 personas desplazadas en los estados de Adamawa, Borno y Yobe aseguraron que los oficiales del campo abusan sexualmente de las mujeres y niñas desplazadas.
sábado, 29 de octubre de 2016
viernes, 28 de octubre de 2016
Qui a tué Berta Cáceres ?
par Cécile Raimbeau
L’assassinat de Berta Cáceres le 3 mars dernier au Honduras a suscité une vague d’indignation. Ce meurtre s’ajoute à celui de nombreux militants amérindiens et écologistes opposés aux barrages hydroélectriques qui prolifèrent en Amérique centrale. Sous prétexte d’accompagner la « transition énergétique », les bailleurs internationaux sont peu regardants sur la nature des projets et les intérêts en jeu.
On veut du travail et du développement ! » En ce jour d’avril 2016, une vingtaine de paysans brandissent leurs machettes autour d’un meneur, le pistolet à la ceinture. Face à eux, des Amérindiens Lencas, accompagnés d’écologistes de diverses nationalités, tentent de se rendre sur le site du barrage Agua Zarca. Ils veulent poursuivre le combat de Berta Cáceres, honorée par le prix Goldman pour l’environnement en 2015 et assassinée un an plus tard, ou celui de Nelson García, tué quinze jours après elle. Bientôt, la délégation internationale doit reculer pour échapper aux lames menaçantes et aux jets de pierres. Les policiers demeurent immobiles.
The Wall Is a Fantasy
A week in the borderlands with migrants and guards. By Declan Walsh
A few hundred feet from the American border, José Manuel Talavera contemplated his challenge with the focus, if not quite the physique, of an Olympic high jumper. A stocky coffee farmer from Honduras, he was fresh off La Bestia, or the Beast — the freight train network used by migrants to cross Mexico. Now he was preparing to vault into the United States, for the third time.
His options, both of which involved days of trekking through searing deserts, were unappealing: pay thousands of dollars to a guide, or carry a rucksack filled with drugs for a cartel.
Mr. Talavera shrugged. He did not see himself as a factor in America’s presidential election, even though he had a vague idea about Donald J. Trump and his threats to build a “beautiful, impenetrable wall.” It seemed silly: Was the border not already walled? He knew how hard it was to cross. The first time, a Mexican drug cartel kidnapped him and took all his money. On the second attempt he made it to America only to be captured, detained for two months and put on a plane back to Honduras. It was his first flight. “One month to get there, four hours to go back,” Mr. Talavera recalled with a smile. “At least the ticket was free.”
Now the border loomed again, bristling with guards and cameras. This time, if caught, he faced six months in detention. He didn’t care. “I’ll go back and try again,” he said. Nothing could stop him, he said. Not even a new Wall.
jueves, 27 de octubre de 2016
From Black Lives Matter to the Fight for $15: Why Americans Are in Revolt
Sarah Jaffe is the preeminent social-movement chronicler of her generation. Her new book, Necessary Trouble: Americans in Revolt, paints a vivid portrait of 21st-century protest: Occupy Wall Street, Black Lives Matter, the Fight for $15, the struggle for climate justice, and more. Reading her book, much like talking to its author, leaves you eagerly anticipating whatever rebellion is going to shake things up next. —Astra Taylor
Astra Taylor: You open your book with the Tea Party. Is the left taking advantage of the populist moment we find ourselves in?
Sarah Jaffe: I think part of what we realize now with the Trump upsurge is that there’s a whole lot of people—many of whom are mad about some of the same things we’re mad about—whom we haven’t reached, and who are then reaching for solutions that we find just horrifying. Whether Trump loses or not, we have to deal with what they saw in [him] and whether we can offer them a better solution.
AT: The paradox is that Hillary Clinton’s policies, should she win, will likely continue to create the economic conditions that many Trump supporters are so angry about.
SJ: Who deregulated the banks? Who signed NAFTA? These were Democratic administrations. We’re looking at a moment of mass discontent, anger, and real pain caused by the policies of the last 40 years, many of which have been bipartisan. I think the elite’s failures are what create the energy for massive movements where people feel that leaders are the problem, not the solution.
Remembering Civil Rights and Peace Activist Tom Hayden
Tom Hayden is perhaps best known as the principal author of the Port Huron Statement, the central document of the Students for a Democratic Society, written in June 1962. It declared “we seek the establishment of a democracy of individual participation.”
On the fiftieth anniversary of that document, Hayden, who died Sunday at age 76, spoke at numerous events, revisiting its history. “Recently,” he wrote in 2012, “I saw the same spirit I had witnessed in the South fifty years ago—the spirit that inspired the Port Huron Statement—in the actions of undocumented undergraduates risking deportation to stand up for the Dream Act. I saw it in the Wisconsin movement to recall Governor Scott Walker, and in Occupy Wall Street's insistence that 1 percent of the population shouldn't control such a vast portion of the country's wealth.”
Hayden, who cut his teeth working in the civil rights movement in the south and in the inner city of Newark, New Jersey, first wrote for The Progressive in January 1962. His article, “Mission in McComb,” chronicled his time working on voter registration in Mississippi. “Even when the Negro gains the right to vote,” he wrote, “his ordeal is not yet over. He finds that opposing white factions contesting for his support leave him far from free.”
In 1969, Hayden was indicted and tried for conspiracy to disrupt the 1968 Democratic National Convention in Chicago. His conviction, as a member of the "Chicago Seven," was overturned on appeal.
In August 2004, Hayden made an impassioned call for demonstrations at the Republican National Convention. “Protest,” he wrote, “is a sacred resource of American society. It begins with radical minorities at the margins, eventually marching into the mainstream . . . . Prophetic minorities instigated the American Revolution, ended slavery, achieved the vote for women, made trade unions possible, and saved our rivers from becoming sewers.”
Despite his roots in radical organizing, Hayden also sought to work within the system, serving in the California state assembly for ten years, and in the state senate for eight. In 2012, following President Obama’s second victory, Hayden wrote in The Progressive: “Sadly, many angry white radical critics of Obama may have isolated themselves even further from this enthusiastic popular upsurge. Reading their intense blogging and listening to their rage on Pacifica [radio], one almost had the sense that they there were disappointed in Obama's success. A quick survey indicates that third party candidates failed to make any difference whatsoever in the elections in battleground states.” He continued to advocate for an “inside-outside alliance” between the political establishment and the “party of the streets.”
Hayden was a fierce critic of the wars in Iraq and Afghanistan and of President Obama’s use of drones as a tool of foreign policy, writing, “The tangled path to ending U.S. drone strikes will be mapped through diplomacy, courtroom challenges, activist protests, and pressure on the mainstream media to challenge official secrecy.”
martes, 25 de octubre de 2016
jueves, 20 de octubre de 2016
Nos gusta la indisciplina de Pollock (estudio del artista)
Sentí....trabajo, sinceridad. Indisciplina. Sentimiento. Secretos.
Amo la confusión de este estudio.
F.: Rafael Suárez
lunes, 3 de octubre de 2016
Justificación para el TF (1º Intento)
No es necesario caminar en la impresionante Plaza de Campo de Siena, por las numerosas piazzae de Roma o por su Campidoglio para saborear la belleza y dejarse seducir por ella para siempre.
Es una forma de sentir. De buscar. Esa actitud de búsqueda, de caminar sin camino, es la que por poner un ejemplo, permite, ironías de la vida, diferenciar un buen trozo de lienzo, con unos pigmentos aglutinados
por aceite de una verdadera pintura o para que se entienda más claramente, es esa misma actitud la que diferenció al hijo de Geppetto de cualquier otro muñeco de madera. Lo mismo sucede
con los arrullos de Miguel Hernández: No es necesario almorzar sopas de cebolleta, para que las Nanas de Cebollas del maestro alicantino le despierten a uno la escarcha de las más íntimas entrañas.
Y es que la Educación debe ser un paseo por el camino de la vida: Y siempre con la Madre Tierra. Por qué es ahí, en ese camino, en un país con 360 días
de Sol al año, donde suceden y comparten las cosas más interesantes, como afirmaba Chillida en su concepto de rumor en el límite. El límite entre la ciudad y la playa, entre la niñez y la
madurez, entre la naturaleza y la entorno cultural, el rumor de ambos ámbitos es un espacio de gran densidad y valor y con un poco de imaginación se materializa en un recorrido no lineal, guiándose por
una razón sensible, y a poco que uno esté atento (lección de Rafaelito Nº 2, Hay que saber escuchar), el susurro y la voluntad hablan, siempre que en tu interior percibas y atiendas a la actitud a
la que antes me refería: la misma que notó Miguel Ángel al liberar a su David del bloque de mármol que lo cautivaba. La belleza está en la sencillez.
Los escolares ya no escriben cartas a los Reyes Magos. Y los menos niños, tampoco piden a Baltasar la democratización del Banco Mundial, el Fondo Monetario Internacional o de las Naciones Unidas: No expresan fervientemente la subordinación de sus decisiones al Marco de la Declaración de Derechos Humanos, la imposición al comercio internacional de la Tasa Tobin para sufragar los retos del G-8 en materia social-económico y ambiental o la prohibición de la ingeniería financiera y sus productos así como la eliminación progresiva del sector armamentístico ¡No!: Por el contrario, año a año, realities basura, con mayor o menor morbo y carnaza, como Gran Hermano, Hombres&Mujeres y garrulos y princesas de 300 euros y cama aparte, registran 60.000 peticiones interesándose por entrar a Talk-Shows, que cuentan con shares de audiencia del 70%: 9 millones de personas, de la denominada, generación más preparada de nuestra historia: extasiados, absortos y abstraídos en fulanos que se limpian los dientes, mientras venden su dignidad, humanidad y miserias -no necesariamente por este orden- por la denominada "cultura ahorista y acelerada" que magistralmente describe Beltrán y que ellos denominan, eso sí, con un nombre menos técnico pero más expresivo, a 300 euros el bolo. Y es que es oneroso ser de lo más chic, comprar las últimas novedades novedosas en sus distintas respuestas versátiles para el hombre moderno, verbigracia: llevar el último modelo con el nombre de alguien en la ropa interior en sus distintos productos, es la respuesta más rápida a la eterna pregunta de qué porque, es más popular el parchís que el ajedrez: Y es que queremos ser como Beckham y acabamos siendo Homer Simpson.
Las féminas, tampoco quieren ser princesas: ahora los sueños pasan porque los padres firmen la autorización y el préstamo, para el aumento de pechos o el
retoque, que no corrección, del tabique nasal o de las orejas: estas princesas están comprendidas en el segmento de entre los 14 y los 18 años.
Lamentablemente existen demasiados ejemplos: Para exponer otro, relataré una aserción, a forma de testimonio, extraída de mi Cuaderno de Bitácora, mal llamado
Diario de a Bordo que rubriqué mientras buscaba la flema de la mar: Era la primera hora de la mañana y la proa de mí “Siempre Juntos” apuntaba a mar abierto, rumbo sur-sureste excitado por
un generoso barlovento, con rachas de 8 nudos y picos de 14: Calmó la dura mar y acariciando las olas, me deje arropar por la brisa para seguir a las errantes. El color melocotón inundaba todo a mi alrededor,
no hubo pues, más que postrar mi alma abierta, en virtud del lívido destino cobarde al que grité, bajo el influjo de la entonces, entrada noche: ¡exijo más!. La búsqueda encadenaba el
verdugo y con la mañana el invierno parecía tener sed. La mitad del horizonte, buscaba la niebla y protesté al Deseado: ¿Qué deseas querer? Terminado el aguardiente, el agua miel del termo,
susurró: ¿son tan lentas tus horas? ¡Tan prisiones tus días! ¿Cuán desierta es tu vida? Acaso, ¿no son tus madrugadas gris azul rocío? Deshojada pólvora: No hay derrota.
Ni raudales de azares eternos. El Levante se animó y a mi pesar, el bajel borneaba y rolaba por momentos crecidos por las corrientes de dirección e intensidad irregular y los vientos del primer y tercer cuadrante
-NE y SO-. Recostado bajo la amura de estribor, pospuse las trovas de Joyce: Sin duda, es hiriente la ignorancia náutica en un país con 10.000 km. de costa que derrocha medios en promocionar actividades ombligueras,
¡pan y circo!, mientras las nuevas generaciones crecen sin tratar la mar ¡en una Península!.
Todos estos datos contrastan con las notas académicas de esos mismos adolescentes de un país con 26% de paro y un billón de euros de deuda pública, que reemplaza
horas de estudio y deporte, en tardes de compras made in Bangladesh y PlayStation, en un sistema económico basado en esta retroalimentación inmoral:
Y es que, existen problemas inherentes a la lucha contra el sistema neoliberal, en la búsqueda de un mundo más justo; Los pilares en el que se sustenta la Globalización no son
solamente económicos-financieros, sino pedagógicos. La élite educativa, el llamado stablisment intelectual.
Los Mercados hacen el resto: Existe más violencia en las órdenes de la publicidad que en cualquier hoja de periódicos de la sección
sucesos (Galeano nuevamente): Nos enajenan la dicha, siempre que la compremos higienizada, edulcorada y enlatada de la cursilería más vil, acomodándose en una suerte de repugnante kistch, sin saber por torpeza, incompetencia
o simple retroalimentación que en sí mismo, el camino filosófico en la Educación Primaria, es el camino diferenciador y poético. No se necesitan excesivos complementos para poner más
de relieve esa huella, esa actitud innata en los escolares.
Me afearan el uso de paralelismos por aquello de Galeano que donde unos ven una vaca sagrada, otros ven una hamburguesa enorme, o en su caso, que todo depende del color del cristal con que se mire
o quizás que soy el Hombre del Traje Gris; por ello, definamos Belleza -con mayúscula-: Belleza es la absoluta amargura en los surcos y arrugas de El Lector de Holder. Cualquier haiku. El nulo contexto narrativo
del pointillé de Vermeer. Un verso de cualquier canto de Childe Harold del forajido y proscrito Byron antes de dar su vida por la causa helvética. La pasión llorada del niño abandonado de Lorca:
Eso es hermoso. Cualquier bagatela. Que uno y uno, sumen tres. El Shelley Memorial, hermoso hasta el dolor. Morrison arengando a las masas y poetizando con la Libertad minutos antes de ser detenido por la Policía por
hacer uso de su autodeterminación. Magnifica también la pintada por Delacroix en 1840. Las palabras andantes de Galeano y Las caderas de las mujeres de Toulouse-Lautrec son hermosas. Los pegotes de aceite en
los oleos de Van Gogh. Weismüller frente a Kahanamolu allá por 1922. El júbilo de mi perra callejera -a la que abandonaron enferma y postrada- Sofía Leticia Suárez, jugando a pie de playa con las
olas mientras el mundo duerme un sábado por la mañana. La máquina de escribir de L. Anderson. Tierno Galván en la alcaldía de Madrid era hermoso. Leslie Chang lo es. La noche en que El Bosco,
allá por 1505 terminó su Jardín de las Delicias. La controversia de La creación del Mundo de Courbet, es hermosa. El no hay futuro de los Sex's Pistol's en plena decadencia industrial
inglesa. Los cautivos de Buenarroti. Hermosos, muy hermosos. El beso de Paolo y Francesca del acérrimo Rodin. La dulce pureza que empapa el origen de cada una de las Leaves of Grass de Whitman; todas Les Fleurs du
Mal de Baudalaire. El elegante crepitar del Azul de Rubén Darío lo es. Las lágrimas de la afligida Elsa Fornero, al anunciar los recortes en las pensiones italianas eran bellas. Absolutamente todas las
puertas de William Blake. La certeza de Houellebecq hasta contagiar su falta de aire. Brecht escupiendo y maldiciendo en la puerta de atrás de un mediocre y anodino teatro en el gris Berlín del Este de la extinta
RDA. La niebla del Me Nam vista desde las montañas. Andrew Cotton cabalgando victorioso sobre 23 metros de agua. Don Durito de Lacandona, lo es y el dolor de alma después de tres días en busca del Subcomandante
Marcos en la enigmática Selva Lacandona, lo era. Aquella guajira blanca, librando descalza Guantanamera en el paseo viejo del malecón de la Habana Vieja al calor de una botella de mal ron y despachando más allá, a los 50 dólares de un inglés que "dice demasiado, cuando se confunde", sin duda lo era. Cualquier secreto de silencio, de cualquier noche, de cualquier Sahara. La mirada de mi sobrino de 9 años, cuando Mandy
Patinkin culpaba aquello de "Hello. My name is Iñigo Montoya. You killed my father. Prepare to die". La Utopía Chomskyana lo es. La mano izquierda de Lucio Uturbia al tender un whisky -de marca totalmente desconocida- todos los primeros de año, soñando -y haciendo soñar- con cuando nada es mío. La cristalera del centenario reloj de D' Orsay. Ken Saro-Wiva lo era antes de que lo asesinaran. El dramático bigote de Frida Khalo. La Puerta de Babilonia en el Pergamo. Mi viejo violín lo
es. El rocío sumergiendo la silueta de un caracol, mientras come perezoso una hoja de berza en plena Cordillera Cantábrica, en una mañana especialmente solitaria de invierno. El candoroso Løgstrup
y su positiva exigencia ética. La primera rama y la última de Tjikko. El trabajo de Vicente Navarro sobre el sistema de salud Canadiense. La desobediencia civil de Thoreau. La Niké. La sutileza del
sombrero rojo de Van Doungen. El delirio y la pasión del Desmayarse, atreverse, estar furioso de Lope.
Rafael Suárez
domingo, 2 de octubre de 2016
But still my spring does not begin.
In vain I see the morning rise,
In vain observe the western blaze,
Who idly look to other skies,
Expecting life by other ways.
Amidst such boundless wealth without,
I only still am poor within,
The birds have sung their summer out,
But still my spring does not begin.
Shall I then wait the autumn wind,
Compelled to seek a milder day,
And leave no curious nest behind,
No woods still echoing to my lay?
Henry David Thoreau
The Poet's Delay
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