viernes, 20 de enero de 2017
Tres soles y libros ardiendo
¿Qué hay más perdido que una puerta desnuda sin llave?
Lo que a continuación se relata en este diálogo, es, hasta donde alcanza mi memoria, radicalmente cierto y ocurrió hacia las 4:00 de la mañana, en una autopista de alta montaña de la Cordillera Cantábrica, en una fría noche de Enero.
Decía así: Un sueño nocturno, me tuvo con los ojos abiertos en una noche de luna de nadie. La niebla acariciaba la autopista y el sueño y el cansancio empezaron a vencerme: un barquero vino a buscarme, ineluctable perfumó con una carcajada la pregunta desencadenante:
-¿Qué hay más perdido que una puerta desnuda sin llave?.
Mis pensamientos volaron y el cansancio desapareció: En un alimento para el olvidé, mientras combatimos en las mismas fronteras, frecuenté los jamases tiempo atrás, allá donde las noches prohibidas no eran silenciosas.
- Enterrarás en un abierto rostro de piel el tambor de la inocencia, pero como un río en una roca alta, será un jardín tu memoria. Insistió el barquero disfrazado ahora de reseca muerte.
- Jamás el exceso detuvo un suspiro, acerté a responder. Y sí, es así, peor para el dolor.
Aquello no era un grito rebelde. La niebla codiciosamente viva y silenciosamente extraña, tiene hambre de mar: los vientos del ayer son las huellas de la fuerza.
-Dulce y lejos, tu pecho por callar, grita. Insiste el barquero que rejuvenecía, ahora ebrio con la noche callada.
-No te voy a pagar, ya no hay más monedas. Me temo, que yo –también- mando en mi hambre. Reiteré a aquel cobarde, ahora, disfrazado de destino.
-¿Quieres jugar? Así sea.
La partida –de ajedrez rápido- empezó con una variante de Defensa India para negras y Utopía para blancas. Perder significaba suspirar, tal vez llorar, ganar solamente continuar.
-Tu mirada desvencijada busca el continuo movimiento del compás. Tus palabras son de mármol. Te despertaré con más susurros: Aún hay lágrimas desnudas que se derraman escondidas en tu alma. No puedes rechazar mis cantos, soy abrigo en tu corazón. Eres un fugitivo que comparte desamor nocturno.
-No necesito las cenizas para entender. Mi pecho ya está descubierto. Evocas recuerdos, pobres, ciegos, ausentes… en mi alma. Contesté casi sin pensar. Son desordenes confusos envueltos en impulsos contados, pero no hay esa dualidad entre el hechizo de mi corazón y tu puerta, maticé.
Lejos de entregar la primera pieza, cambió un peón por el caballo y observaba de soslayo, la luz de unas monedas que -cree- ya se derraman en mi prisión.
-Explora el tiempo: Miraste la aurora, fría y ciega. Se adormeció la ilusión. Confesarás que guardaste y callaste los recuerdos de tu sangre: estremeces de desconsuelo en tu guerra interior. Y ¿si has errado?
Termina la posición defensiva de ambos y arranca nuevamente el ataque en lo que parece, un desenlace con un Jaque a favor de negras.
-Nunca he tenido miedo a equivocarme. Conozco mi Roma pérdida… caída si prefieres, el cuidado destierro pantanoso, el dolor enviado, el desdén de piedad, pero nunca he caminado suspendido en acasos: Nunca he tenido miedo a vivir: Es cierto, ambiciono la llama ardiente, la pasión envuelta en cristal: Ya pague mi error: he visto morir el Sol en una mirada indiferente que amé, hasta en sueños. Mis entrañas desnudas, ya no exhalan calles solitarias.
Desoye el barquero, el dicterio del alfil blanco, que apoyándose en el peón más avanzado, asalta el caballo y la torre. El batelero que no ignoramos, tiene nombre de mujer, ahora inmerso en la retirada, continúa increpando:
- Tu jaula es la soledad. Y cada día, brilla más. Te acurrucaras a la sombra de un peor.
- Mis dedos empezaran a perderse entre las cuerdas del violín, antes que sumirme en la mezcla de bordes y loterías varias, cuyas almas espiran y entregan luto en un hogar de espinas. No gracias.
-Te asomarás al alba: irremediablemente esperas el viento del cambio, insiste el barquero.
-No plegaré mis velas. No es mi estilo, pero el cincel no rebosa indiferente, no habrá magia en momentos con ella, ni noches de gloria, ni un mañana con el que soñar, pero abandero esa tormenta: Mi alma no reclama botellas vacías. Jaque.
Llegado este momento, es necesario delatar que la oscuridad alertaba de su fin, y con ella, aquel encuentro.
-La noche te alertará, la armonía te arrastra. Llevas tatuado un Lis en la cadera izquierda. La colérica mirada del tiempo, concretara tu pensamiento, y el hollín de ayer, que acunas inconsciente, se repite: ¿necesitas más tiempo… para estar solo?. La fiebre te despierta, pinta sucias escaleras. Te ahogas en palabras.
Ahora, las negras timoneaban con vientos duros. El barquero no acepta la derrota y araña con más dureza, impulsando alusiones y olvidos.
-He posado mis ojos en lágrimas, pero nunca en falsos túneles. Exclamé dolido.
-Tus miedos son semillas.
Nuevamente jaque, tras cambiar torre negra por dama blanca.
Mi corazón se prendió, me recliné sobre el asiento del viejo león, que daba muestras de cansancio sin que asomara, ninguna maquina quitanieves: Hoy no es una noche furtiva. Café forzado. Es cierto, vuelve a llover.
-Caminé lento en el desierto. Hay vaivenes del tiempo no olvidados, pero mi interior cambió hace muchos años.
-Ese cambio, es una tregua, solo una tregua, que durara, tu vida, interrumpe el barquero que aún, sigue sin nombre pero que reconozco su mirada.
-Afilas tus palabras: eres duro peregrino, pero hoy, debes continuar tu camino: tus torpes movimientos, aunque crueles, agonizan. Un viejo poeta, me dijo una vez: “Corazón, no te humille el verme herido, es preferible ser carne, que cuchillo”. Es cierto, tengo demasiadas puestas de Sol, no domino la vida, pero en mis noches no hay ingenuas quejas.
-Tus madrugadas serán gris azul rocío: Puede leer en tus ojos: encendidas derrotas, discretas sombras de plata, tu azar eterno, deshojaras pólvora y al final del día, cenaras pan negro.
-Guarda tus atrapadas palabras. Ya no amordazas mi mente. No soy ingenuo, y sí, tengo cicatrices, pero el tiempo no es un tirano. Mis pulmones no están ciegos.
-No, tu alma es la ciega.
Mire a la calle: la luz blanca del día ya no era una actitud. El mundo ya no duerme, recuerdo que pensé.
-Deseas conocer mi cascada de hechizos: Así, sea. Tus sudarios no son temores que deshacen dolor. No languidece mi alma, en sombras que arden, no hay soles de averno en mi corazón. Es un recuerdo apagado. Pasión agonizante. ¿Cómo no llorarla? Era mi destino: Es existe y ama. Era primavera frente a oro, frutos rojos descendiendo del cuerpo amante y de un corazón dichoso, que sintió puertas en el alma herida. Cuencas de molino para violentar los árboles no ya tan verdes. Fue un espejo de pupilas en un exilio de un furtivo marzo, lo que a las palabras perdidas, la hierba al viento. Irradiaba mi Norte, antorchea mi memoria.
Rafael Suárez
Lluvia. Cap. 6. Pág. 22
Porque duerme sola el agua
Porque duerme sola el agua,
amanece helada.
amanece helada.
Anónimo.
Poemario Tradicional español.
Why Did the US Drop 26,171 Bombs on the World Last Year?
Our endless wars have destroyed nations and warped our own political culture.
By Greg Grandin
The United States started bombing Iraq on January 16, 1991, and, except for a few brief intervals, hasn’t stopped since. Twenty-six years this Monday, more than a quarter of a century, and four US presidents, all of whom have bombed Iraq. Last year, the rate of bombing increased over 20,105. The lion’s share of the 26,171 bombs dropped by the United States on the world was split evenly between Iraq and Syria, though we did reserve a dollop for Yemen. And the United States dropped more on Libya, about 500, in 2016, than in 2015. Trump, and Trumpism, is a symptom of the sickness, not the source.
The 1991 bombing began at 2:10 am Baghdad time (January 17 there)—over 100,000 sorties, tens of thousands of bombs dropped by thousands of planes. “Smart bombs” lit up the sky as the TV cameras rolled. Featured were new night-vision equipment, real-time satellite communications, and cable TV—as well as former US military commanders ready to narrate the war in the style of football announcers, right down to instant replays. “In sports-page language,” said CBS News anchor Dan Rather on the first night of the attack, “this… it’s not a sport. It’s war. But so far, it’s a blowout.”
The next day, January 18, in the CBS studio, Walter Cronkite and Rather engaged in an extended conversation that made them seem less like sports announcers describing live action than veteran color commentators comparing today’s game to how it used to be played. The two men concluded that the old big-bellied B-52s that had been used extensively in Vietnam, Laos, and Cambodia and now were being deployed to bomb Baghdad were more effective at sowing terror and generating panic than the lean “high-tech” missiles the media was fascinated with:
Walter Cronkite: You have seen the B-52s in operation in Vietnam, I have, and they are almost a terror weapon, they are so powerful. They are dropping all of those bombs. My heavens, 14 tons of bomb out of a single airplane—they could very well panic the Iraq army…. One thing that’s interesting about this, Dan, these bombs come in at a very low rate of speed, comparatively—compared to rocketry and other such things, and as a result, the bomb blast is widespread. It can do an awful lot of surface damage without really rather serious damage to a single target, except right where it lands—blow out a lot of windows, blow out a lot of walls, things of that kind as opposed to the high speed missiles that are inclined to bury themselves and blow up….
Dan Rather: Want to pick up on what you were talking about with the B-52s. It’s certainly true, anybody who’s seen or been through a B-52 raid, it’s an absolutely unforgettable, mind-searing experience.
Cronkite: When you’re not underneath it directly.
Read more:https://www.thenation.com/article/why-did-the-us-dropped-26171-bombs-on-the-world-last-year/
Rather: Exactly. And that’s when you’re able to just sort of observe it. It is a devastatingly effective, physical bombing weapon, but also psychologically. That one of the reasons of going right at the heart of Saddam Hussein’s best troops is [to cause] panic and to—to break the back of—of morale.
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jueves, 19 de enero de 2017
sábado, 14 de enero de 2017
Francis Hallé «Une plante n’a ni queue ni tête, c’est pour cette altérité que je suis devenu botaniste»
Par
Le botaniste Francis Hallé, co-initiateur du Radeau des cimes, partage son savoir scientifique et sa fascination pour le monde végétal dans un atlas de plantes toutes plus stupéfiantes les unes que les autres.
(...)
L’agroforesterie. Il faut cultiver la forêt. Plus besoin d’engrais, de pesticides, d’eau… Dans des régions tropicales, ce système est courant. Les gens n’ont pas les moyens d’abattre des arbres gigantesques. Sous ces grands arbres, on plante des végétaux qui ont besoin d’eau. Des plantes médicinales ou fruitières. Parfois, ils abattent un arbre, qui leur apporte des ressources pendant cinq ou six ans. Et à sa place, on peut mettre des bananiers, du manioc ou toute plante ayant besoin de soleil.
Mon autre recommandation est de ne surtout pas boycotter les bois tropicaux. Sinon les gouvernements locaux remplaceront les forêts par des palmiers pour faire de l’huile. Ecologiquement, ce serait une catastrophe car les arbres tropicaux apportent beaucoup à l’environnement, contrairement à une monoculture de palmiers. Il faut seulement demander une traçabilité pour ces bois. Les Européens du Nord y sont bien parvenus. Pourquoi pas les Français ou les Espagnols ?
«Atlas de botanique poétique» de Francis Hallé, Arthaud, 122 pp., 25 euros.
Pour lire l'article en entier: http://www.liberation.fr/debats/2016/12/29/francis-halle-une-plante-n-a-ni-queue-ni-tete-c-est-pour-cette-alterite-que-je-suis-devenu-botaniste_1538044
36 Hours in Puerto Vallarta, Mexico
With its inventive food scene, excellent beaches and “Night of the Iguana” mystique, the city makes the perfect weekend getaway.
Despite its reputation for numerous Señor Frogs and lowbrow all-inclusive resorts, Puerto Vallarta — and especially the older part known as Viejo Vallarta — was actually once one of the country’s most glamorous getaways, with Elizabeth Taylor and Richard Burton among the A-list fans. Now the destination is drawing a new set of stylish devotees for its vibrant local community and charming architecture, as opposed to the coastal towns built in the last decades just for tourists. Because of this authentic but still party-happy vibe and the excellent beaches, Puerto Vallarta has become one of the country’s preferred getaways, both for snowbirds and for visitors looking for a long weekend escape. But it is not just sun and sand that make “P.V.” (as it is known locally) a draw, but the new generation of shops, restaurants and galleries that have grown up in the old town’s storefronts. A growing food scene, including hole-in-the-wall taco spots and new restaurants with up-and-coming chefs, makes it one of Mexico’s best eating cities. And with a plethora of gay bars and clubs (and a four-year-old Gay Pride event), the city has the deserved reputation for being one of the most L.G.B.T.-friendly destinations south of the border.
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